são trinta pilas de apara
costela gorda de gado
a carne ficou muito cara
para um índio assar solito
sem fumo sem fogo no pito
de costume cevo o amargo
alterno uns goles de trago
e lembro dos meus piazitos
campeando no pátio da casa
jogo no braseiro, cebolas
daquelas bem fortes
colhidas das terras crioulas
lá das bandas da cidade
de São José do Norte
espanto o azar da saudade
mudo o rumo da sorte
lombo que assa na brasa
encilhado na ripa do osso
eu e o guaipeca Tibúrcio
seco os alentos da cambona
sorvendo lágrimas redomonas
mas hoje a saudade não ganha
encho outro liso de canha
ouvi nas milongas do Plata
que saudade cantada não mata
jogo no braseiro, tristezas
daquelas bem fortes
colhidas das minhas fraquezas
lá das bandas da saudade
donde veio a trote
espanto o azar da saudade
desvio o rumo da morte
sacharuk
Nenhum comentário:
Postar um comentário