inspiraturas: sob o farol do vagalume

não estou para falar de amor se ele ainda não dói, nem rói, nem pede flor. Não há flores na minha poesia, as arrancadas são mortas, são decoração de sepultura. Meu poema é heresia. Conheço esse tal de amor, não encontrei deus algum e amor e deus até podem ser compatíveis mas não dependem um do outro, o único ponto em comum: eles não são invencíveis. Não falarei de coisas que desconheço, pois o meu apreço é pelo amor que sinto e não devo a uma criatura que o senso comum insinua e minha cabeça não atura. Minha escrita é a riqueza que colho do meu presente, mesmo que seja inventado, pois poeta mente, mas não se faz ausente, e eu não vivo de passado nem me dedico à tristeza, só quando fico parado. Grito contra o que abomino e não suporto determinismo. Minha ferramenta é o poema e meu alvo é o sistema. Sou tipo existencialista meio insano, meio analista, falso moralista, talvez sartreano. Tenho a marca da história. Todo gaúcho é artista e sou pampeano com muita honra e glória. Sou amigo da filosofia e esta não é feita de fadas, nem gnomos e crenças,nem de almas penadas ou universais desavenças. Eu vim aqui escrever poesia e isso para mim não é só brincadeira, pois no fim, o que consome energia é o abre e fecha da porta da geladeira.

sob o farol do vagalume

contornei a casca do mundo

no balão vagabundo

sob o farol

do vagalume

vaguei sobre cumes

entre planícies

e planaltos

voei bem baixo

voei bem alto

enfim meu amigo

isso não dói

já fui playboy

já sou mendigo

subestimando estimas

desritmando rimas

eu nem ligo

levei apenas um dia

tudo é possível em poesia

a gente inventa de tudo

deitei meu ânimo

furibundo

encontrei uma graça

nos vendavais da fumaça

daí companheiro

andei assim

meio chinfrim

meio maneiro

colorindo cores

dolorindo dores

sem paradeiro

sacharuk

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