wasil sacharuk - desterro

sozinha

aquilo que busca

a palavra em tua boca

perfaz poemas vertidos

borrifadas umbrellas

perfumados vestígios

harpa tosca

das vozes singelas

da janela

sempre sozinha

lançada ao vago

observas os astros

plasmados no espaço

com inveja das asas

das andorinhas

wasil sacharuk

sei não

Sei não

Que sei eu da vida,

se a consciência revida

o que aqui se revela?

Dizem tanto que ela é bela

mas se há fome e morte

será que viver é sorte??

Sei não...

Há de se ir na contramão

andar capenga e a trote

fazer bolha e ferida

voltar de volta para a ida

fechar buracos do corte

antes que a vida esgote

Marisa Schmidt & Wasil Sacharuk

não estou para falar de amor se ele ainda não dói, nem rói, nem pede flor. Não há flores na minha poesia, as arrancadas são mortas, são decoração de sepultura. Meu poema é heresia. Conheço esse tal de amor, não encontrei deus algum e amor e deus até podem ser compatíveis mas não dependem um do outro, o único ponto em comum: eles não são invencíveis. Não falarei de coisas que desconheço, pois o meu apreço é pelo amor que sinto e não devo a uma criatura que o senso comum insinua e minha cabeça não atura. Minha escrita é a riqueza que colho do meu presente, mesmo que seja inventado, pois poeta mente, mas não se faz ausente, e eu não vivo de passado nem me dedico à tristeza, só quando fico parado. Grito contra o que abomino e não suporto determinismo. Minha ferramenta é o poema e meu alvo é o sistema. Sou tipo existencialista meio insano, meio analista, falso moralista, talvez sartreano. Tenho a marca da história. Todo gaúcho é artista e sou pampeano com muita honra e glória. Sou amigo da filosofia e esta não é feita de fadas, nem gnomos e crenças, nem de almas penadas ou universais desavenças. Eu vim aqui escrever poesia e isso para mim não é só brincadeira, pois no fim, o que consome energia é o abre e fecha da porta da geladeira.

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